Наступая на гвозди, на мелкие камни. Ссадины и руки у лица ловящие слезы. Их количество десятикратно увеличиваясь, не дает: расслабится, опустить плечи, разжать эти чертовы кулаки.Ни в коем случае не бежать. Это вариант глупца. Не меня. Постепенно, аккуратно, на цыпочках, закрыв глаза от ужаса. В темноте, почти на коленях не скрывая страха, не опуская плеч и не разжимая эти чертовы кулаки. Не задумываться о конце пути, черт. А если…. А если там в конце, никто и не ждал вовсе, и не было там никого с самого начала. Там выход на старт… Там выход на старт, раздражающе у меня вдруг в голове, из не откуда, буд-то не я вовсе, и отчаянным совсем таким голосом. И если то совсем не то, вот опять. Ссадины и руки у лица ловящие слезы. Боль хорошо сбивает с намеченных путей… Путей у которых нет поворотов или знаков, указателей и горизонтов-ориентиров, не звезд-путеводителей, не гида-красавчика. вообще, не чего нет, кроме гвоздей, камней и слез… Только если… Если вот перестать воображать. Хм, то можно оказаться в пустой такой комнате, перед седым таким дядей. Который смотрит на тебя с недовольным лицом, а ты и с места сойти не можешь, то ли из-за гвоздей поранившие твои ноги, то ли из-за расслабления что их больше нет… И тут вот начинается, вдруг.Он открывает свои уста и на меня обрушивается не заслуженная такая тяжесть, в не в привычных мне мерах исчисления. Она падает на мои грязные плечи, заставляя встать на больные, изможденные колени, опустив голову. И что после этого выбирать сложный воображаемый путь или легкую, но реальную власть над собой.